NELLA CITTÀ DELLA STRAGE

Lévati, e va nella Città della Strage.

Recati nei cortili,

e vedrai coi tuoi occhi, toccherai con la mano

sopra le siepi, i muri, gli alberi, le pietre

sangue coagulato, cervella aggrumolate:

quelle dei massacrati.

Traverserai muri sventrati, passerai 

attraverso macerie, i forni squarciati, 

dove l'ascia fe' vuoto, fe' breccia, e buchi 

e fori fece, simili a piaghe beanti, nere,

e incancrenate.

Passerai affondando tra le piume,

inciampando nei mucchi, nei detriti,

cose spezzate,

vacillando tra rottami di pergamene e libri.

Le acacie, più lontano a te si mostreranno

parate di una festa di piume e di fiori

ed esalanti un odore di sangue.

Le tue narici respireran con forza

lo strano odore d'incendio di questa primavera

tenera; e intanto con le frecce d'oro

dei raggi il sol ti ferirà radioso;

e intanto da ogni briciolo di vetro

sprizzeranno gioiosi scintillii,

quasi una beffa per la tua sventura.

Perché Dio ha inviato

la primavera e l'assassino insieme:

e brillò il sole, e l'acacia fiorì,

sgozzò lo sgozzatore.

Ed entrerai in questo cortile,

dove furono insieme massacrati

un giudeo e il suo cane.

Una scure medesima li uccise,

nel medesimo sterco fûr gettati:

nel miscuglio del lor sangue impastato

ora grufola il porco.

Domani al fiume li trarrà la pioggia,

o in uno scolo, o in una chiusa,

ovvero un cardo secco la sua sete

vi spegnerà. Poi tornerà la pace

come se nulla fosse capitato.

E salirai alle mansarde cupe,

e là starai nel buio.

Nel buio sta librata ancor l'angoscia

della morte. Fioriscon da ogni buco

occhi: ti fissan silenziosamente.

Sono gli occhi dei martiri aggroppati

in quell'angolo, sotto il basso palco,

dove l'arma li ha spenti. Qui ritornano

a suggellar col loro muto sguardo

il dolor di una morte che fu inutile,

l'inutile miseria della vita.

Striscian, tremanti, curvi, nel loro carcere.

Muti i lor occhi chiedono: Perché?

E chi, chi può il silenzio sopportare

di quegli occhi, se non il muto Iddio?

E tu leverai gli occhi verso il tetto.

Le tegole saranno tutte attente.

Chiederai alle ragne sopra i muri,

testimoni oculari e palpitanti:

ed esse ti diranno quel che avvenne.

La storia ti diran del ventre aperto

e imbottito di piume;

la storia delle nari e dei cavicchi;

la storia delle teste e dei martelli;

quella degli impiccati e delle travi;

e quella del poppante ancor succhiante

al seno ghiaccio della madre uccisa;

e quella del bambino fatto a pezzi

che spirando gridava: Mamma! – questi

sono i suoi occhi –, ed altre storie ancora,

ed altre, orrende, da corrodere

il tuo cervello e l’anima per sempre.

Tu però, soffocando nella strozza,

prima che esploda, l’urlo, sarai forte

ed uscirai. Vedi, la terra pullula

come sempre di vita, e il sol l’ingravida

della luce infinita dei suoi raggi.

Poi scenderai nelle cantine oscure

dove insozzate fûr le caste figlie

della tua gente. Sette incirconcisi

per ognuna di esse. Sotto gli occhi

della madre la figlia, e della figlia

sotto gli occhi la madre, prima, dopo

e durante l'eccidio. Con la mano

tu stesso tocca il lino fatto immondo,

guarda il cuscino: ancor lordo di sangue.

È là che belve dalla faccia d’uomo

sfogaron la lor foia, ancor grondando

l'arme di sangue, stretta nella mano.

...

...

Piangi, figliol d'Adamo? No, non piangere,

digrigna i denti, ed urla!

Appiè della città discendi, ad un verziere,

e ad un grande edificio che gli è presso:

la casa della strage.

Come stormo di gufi o di vampiri, rabidi

di sangue e stanchi, sulla preda giacciono,

giaccion sul pavimento, là, gettate

le ruote. Sono intrisi ancor di sanie

i mozzi, di materia cerebrale.

I raggi sembran dita tese a uccidere.

Di sera, quando il sole in occidente

scende tra nembi fiammei di sangue,

spingi la porta ed entra.

Il terrore t'inghiotte. È cupo. Aleggia

dintorno. Giù dai muri. Nel silenzio.

Orrore! orrore! Ancor sotto le ruote,

dove palpita carne sanguinante,

membra mutile spirano. È nell'aria.

... Una Shechina  nera sfinita dal soffrire

si agita, vuole piangere, vuol gemere,

ma i singhiozzi la soffocano.

E allor, spiegando l'ali sopra l'ombre dei Martiri,

si nasconde la faccia,

e dissimula il pianto, lacrima senza gemere ...

...

...

Esci fuor delle mura, recati al cimitero.

Nessun ti veda entrarvi. Resta, solo.

Le tombe troverai colà dei Martiri:

bambini, uomini, vecchi. Sta in silenzio

in mezzo a tanti tumuli di terra

freschi, di ieri. Là, il tuo cuore sciogliersi

vorrà per la vergogna e pel dolore,

ma Io lo seccherò, sì che non versi

una lacrima sola. Non è l'ora

del pianto, ...

...

Per tali morti v'è un riscatto? E quale?

...

...

E tu, Figlio dell'Uomo, tu che fai

ancor costì? Va', fuggi nel deserto!

Fuggi, e là reca della tua tristezza

la coppa colma; là fa in mille brani

l'anima, e il cuore spezza in preda a un'ira

disperata, impotente e versa il pianto!

Imbevine le arene e rocce, lancia,

perché si sperda dentro alla tempesta,

lancia il tuo amaro, inutile ruggito!

NES Noi Ebrei Socialisti

Gherush92 Comitato per i Diritti Umani